Aschenputtel später
Nun hocke ich hier schon seit über zehn Jahren hinterm Ofen in der Asche, meine Haare sind stumpf und grau geworden und die Haut spröde. Manchmal höre ich ein meckerndes Lachen, wie von einer uralten, halb vertrockneten Ziege ausgestoßen und begreife mit Entsetzen, dass es meiner Kehle entfährt.
Die Gänge zum Grab und den Tauben sind immer seltener geworden in den letzten Jahren. Ich hatte die ewig gleichen Glitzerkleider, die Bälle und die vor Schüchternheit und unterdrücktem Begehren schwitzenden Prinzen allmählich satt.
Wie soll mich so einer retten?
Ich ging zum Schluss barfuss hin mit den Schuhen in der Hand und nahm mich in Acht auf der letzten Treppenstufe. Sie sind so leicht auszutricksen.
Und ich habe zumindest das Tanzen genossen, ohne das lästige immer gleiche Nachspiel mit den Schuhen über mich ergehen lassen zu müssen.
Doch irgendwie erkenne ich mich selbst nicht mehr.
Morgens ächzen meine Knochen, wenn ich mich von meinem Lumpenlager unter der Treppe erhebe und in die Küche schlurfe, um dem Koch zuvorzukommen und das Wasser aufzusetzen. Es ist schon der dritte, seit ich hier bin.
Hat der erste noch mit mir herumgemeckert und mir Beine gemacht, so wurden die anderen beiden allmählich freundlicher und der Neue spricht manchmal in so einem schäkernden Ton mit mir, als wäre ich die alte Geiß aus dem Wald.
Sei’s drum, mir soll es recht sein.
Ein Bad würde mich sicher um Jahre verjüngen und ihm vielleicht die Augen aus dem Kopf fallen lassen. Besser ist es so. Linsen sortiere ich schon lange nicht mehr.
Die Stiefmutter hat gemerkt, dass ich mich nicht um die Bälle reiße, und ihre albernen Töchter sind längst unter Dach und Fach. Wenn’s auch keine Prinzen sind, na ja. Ich beneide sie nicht.
Meine Zeit hier ist jetzt abgelaufen, das spüre ich deutlich.
Morgen gehe ich ein letztes Mal ans Grab und rufe die Tauben. Hoffentlich sind sie nicht allzu verärgert über die Seltenheit meiner Besuche und noch bereit, mir einen letzten Wunsch zu erfüllen.
Ich werde um ein heißes Bad bitten und ein Stück Seife für meine Haare. Um einen sauberen Mantel und eine schwarze Katze.
Und dann werde ich mich freundlich von dem jungen, pausbäckigen Koch verabschieden und seinen erstaunten Gesichtsausdruck genießen. Meine Haare leuchten silbern unter der Asche und meine Augen werden strahlen, weil die Zeit, zu gehen, nun endlich gekommen ist.
Tief in den Wald werde ich wandern, bis zu der Lichtung und der Hütte, vor der eine Alte auf einem Bein im Kreis tanzt und sich freut, dass ich endlich komme.
Auf dem Dach wird der Rabe sitzen und ungeduldig die Ankunft der Tauben erwarten, die mir gefolgt sind.
Ein Fest wird es geben, mit Gesang und Gelächter bis tief in die mondhelle Nacht.
Sabine Hönck, Keiner mehr da, der die Krähensprache versteht, 2023
