Archiv für den Monat: Juni 2025

Der Fuchs

DER FUCHS

Knallrot schiebt sie sich um die Ecke. Rock, Jacke, Tuch, alles rot.
Ein Strohhut schräg auf dem Kopf. Sie erinnert mich an den Fuchs aus der „Hasenschule“, berühmt, berüchtigt.
Dazu zinnoberrote Lippen. Sie ist entschlossen, einen fröhlichen Samstagabend zu haben. Ihre Armmuskeln sind gut entwickelt, trotzdem kommt sie nur mühsam den Bürgersteig hoch.
Später sehe ich sie mit anderen sitzen, am Tisch vor dem Döner, lacht und amüsiert sich. So sieht es aus. Der Mund leuchtet.
Der Rollstuhl passt genau unter den Tisch.

Sabine Hönck, Keiner mehr da, der die Krähensprache versteht, 2023

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Stille

STILLE

lauschen dem Flüstern der Nacht dem Gesang der Sterne weiß glühend
stumm die gläsernen Töne
klirren im inneren Ohr im Ohrlabyrinth verlaufen sich hinter Hecken
Vorbeistromernde Hüpfende Laufende Jagende
erkennen sich an ihren Marken kommen sich nicht ins Gehege
Geckernde wieseln die Stämme hinauf und hinunter rascheln im Laub
scharren sammeln horten verstecken
in den schaukelnden Kronen schlafen die Fliegenden
segeln bei Anbruch der Dämmerung im Gleitflug durch die Schatten
jagen mit eisernen Schnäbeln
Klagelaute in der Nacht im samtenen Dunkel im spiegelnden Nass.
auf schmalen Wegen im feucht glänzenden Moos
schrille Schreie aus den Horsten wer diese Sprache verstünde
braunsilberne Schwingen stehen in der Höhe
scharfe Augen
Welt hinter Schleiern vielstimmig vieldeutig versteckt sich
Gesang aus fedrigen Kehlen Gesang der verstummt
hört er Stiefel
Geräusche die im Grün verschwinden fast unhörbar sich einfügen in alles
hier wie dort unnachahmliches Zusammenspiel schnell gestört
Gefiederte Singende in Höhlen in Nestern
über Kopf in steinalten Baumarmen Hängende
euch lieben dürfen aus der Ferne
Hügel verwunschen vom Rauschen aus tiefem Raum
raunt es die blauen Zeichen auf diesen Weg
Stille

Sabine Hönck, Keiner mehr da, der die Krähensprache versteht, 2023

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auf dem Rückweg

AUF DEM RÜCKWEG

in der
Mittsommernacht
durch Wiesen
hell

Sonne
hüllt sich in blaue Schleier
und
eine schwarze Katze mitten hinein
verschwindet im Grün
zwischen Gras und Kälberrohr
und
ein Reiher landet auf dem Weg
steht einbeinig reglos
dann
schaukeln silbrig graue Flügel in die Luft
schrauben sich über
Holunderbüsche

pflücke
ich mir Rosenblüten

Sabine Hönck, 2008

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