aus
frostkalter, dunkler Erde
brechen sie auf
blasse Wintergesichter
hungrig
nach Wärme
schwersüßer Hyazinthenduft
besiegt
Todesgedanken
immer wieder
keimt das zähe Kraut
der Hoffnung
auf noch einen Anfang
blöken frische Lämmer
als gäbe es
keine Schlachthöfe
Sabine Hönck, Morgenlicht strömt in meine Gesänge, 2002
Es war einmal eine schöne Müllerstochter, die lebte glücklich und zufrieden bis an ihr Lebensende. Wir haben sie gefragt:
– Wie haben Sie das gemacht? Und wann fingen Sie an mit dem Glück?
Drei Tage vor Schluss oder drei Jahre? Wog das den Rest auf?
Löschte jede Sekunde gelebt und gefreut ein Jahr des Schreckens?
Oder zählt am Ende schon ein Tag?
Glücklich gestorben ist besser als lange gelebt?
Zugegeben, das sind eine Menge Fragen an die Müllerstochter.
Als ich vom Spinnen schon ganz wunde Finger bekommen hatte und einen krummen Rücken, verkaufte mein Vater mich mit einer Lüge an den König.
Ich gestehe, ich konnte niemals Stroh zu Gold spinnen und habe das auch nicht behauptet.
Da durfte ich mal wieder ausbaden, dass mein Vater eine hohle Nuss war, der für seine Spielsucht Frau und Tochter verscherbelt hätte. Hat. Buchstäblich.
Glücklicherweise kam ein kleines, schlecht gelauntes Männchen in mein Verlies, schrie und sprang herum und rettete mich aus der Patsche. Nicht ganz uneigennützig, wie sich später heraus stellte, aber mehr darf ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht verraten.
Wir danken herzlich für die erschöpfenden Antworten. Immer dieselben schrecklichen Geschichten. Nun, freuen wir uns auf die Fortsetzung, die noch in diesem Herbst, pünktlich zur Messe, erscheinen soll.
Sabine Hönck Märchen? Märchen! – (geplant)
Am Ende der Welt ist eine Treppe mit sieben Stufen. Man geht hinauf oder hinunter, das kommt darauf an, in welche Welt man wechseln will. Auf jeder Stufe soll man eine Weile stehen bleiben, die Augen schließen und einen tiefen Atemzug nehmen.
Ich mache einen Schritt, dann den zweiten. Die erste und die zweite Stufe sind ganz leicht zu nehmen. Die dritte Stufe aber ist so tief, dass ich auf alle viere gehen, mich an der Kante der zweiten festhalten und mich lang runterbaumeln lassen muss, so dass meine Zehenspitzen gerade eben die dritte berühren und ich die Hände vorsichtig loslassen kann.
Kühler glatter Stein, rot geäderter Feldspat, Flint und Kiesel. Die vierte Stufe ist so weit entfernt, dass ich sie kaum erkennen kann. Was tun? Hinhocken, Kinn in die Hände stützen und nachdenken. Das hier ist unmöglich zu schaffen für einen Zweibeiner ohne Flügel. Woher welche nehmen?
Da sehe ich das Reh.
Hinter der Welt ist ein großer Wald, ein sehr großer, dunkler Wald. Davor steht das Reh. Ich kann seine schwarzen Augen erkennen, obwohl es vielleicht Lichtjahre entfernt ist, ist es doch ganz nah. Ich sehe das Zittern unter seiner braunen Decke den Rücken entlang laufen bis zum kleinen weißen Stummelschwanz an seinem Hinterteil. So befreit es sich von dem Schreck, auf diese Welt getroffen zu sein, wahrscheinlich wäre es lieber in seinem Wald geblieben.
Nun ist es aber da und rückwärts läuft die Zeit noch nicht. Es starrt auf die Treppe, deren Stufen immer weiter auseinander gleiten. Die letzte Stufe ist vielleicht unter der Welt oder hinter der Welt, man kann sie nur ahnen.
Sabine Hönck, Hasenherz, Romanprojekt